Mito - Maldita palabra - Miguel Rusito Fernández

Ya vete de aquí fiera salvaje

inexistente mito imaginario

con tus alas pequeñas y tus garras

con tu cola brillante sin calvario

 

Alejate de mi no quiero verte

porque se que no existes, me confunde

tu valor, tu mirada, tu simiente

enormes de victorias y derrumbes.

 

No te quiero aquí, se que estas lejos

ya fuera de la vida cotidiana

ni tu humeante nariz ni las osadas

aventuras que cuentan en los cuentos

 

Eres hermoso, bramando en la mañana

que tatuado te tengo en mi antebrazo

oh dragón que quieres dar el paso

inspirarme en mi lucha sobrehumana.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Libro: De vidas y muertes. Historias pequeñas - Cuento: "¡Qué golazo! - Miguel "Rusito" Fernández

Carlos jugaba bien, no era como yo que me paraba y le pegaba de puntín siempre, él sabía cuándo darle con el empeine, cuando tres dedos, cuando cara externa suave, para desparramar a un arquero que se morfaba el amague. Por eso yo era el último en ser elegido, y Carlos era el primero, pero cuando lo conocí, yo me quedaba “atrás”, y él recorría todo el frente de ataque, por eso él era el goleador, y yo apenas había hecho uno, y yo apenas hice uno en toda mi vida. Para los que hacen goles no es nada más que el momento, el festejo, el reconocimiento ; pero para mí, para los tipos como yo hacer un gol es una alegría desmedida, es tocar el cielo con las manos y , a la vez, sentir que late en tu pecho una máquina infernal, es congelarte y hervir, reír y llorar, y mi gol para mí fue eso, y más. Porque cada vez que lo evoco se perfecciona, la imagen se colorea, va mejorando, hasta la mugrosa camiseta vieja se transforma en la de la selección y la beso. Mi gol. Todo arrancó cuando el lomb...
Leer más

De vidas y muertes. Historias pequeñas - Cuento: Una historia de amor - Miguel "Rusito" Fernández

Ismael Croce hablaba desde la mugrienta mesa del bodegón. Hablaba, desde la borrachera porteña y melancólica. N o se llamaba así, pero me pidió que protegiera su identidad. Apuraba otro “doble v” en ese vasito rústico que se puede encontrar en este tipo de boliches. A sus sesenta años contaba su historia de amor y al escucharlo no podía aguantar las lágrimas. Así de duro era el relato y como duro, real. Los presentes, amigos ocasionales, escuchaban con compasión y cada tanto le invitaban una nueva medida del fuerte brebaje. Su historia de amor, de encuentro y desencuentro, de éxtasis y desengaño, compartida por tantos , vivida por todos, experimentada por la humanidad. Contó que Alfonsina Suárez -demás está decir que tampoco es su nombre real- lo enamoró aquella noche de sábado, tal vez no hizo nada para enamorarlo, pero sólo con verla y luego oír su tierna voz, bastó para que Ismael cayera rendido ante el juvenil amor que se encendía en su pecho por ella, por Alfonsina. Pero ell...
Leer más